Emiliano -ese bucle de actividad constante-acaba de abrir un nuevo espacio ("citas Literarias"), en el que anima a la participación.No está mal.Recojo el guante.Allá vamos.
La relectura de textos que me emocionaron-y ya casi olvidados-me produce dos sensaciones estrechamente ligadas.La primera es de sorpresa.La otra es una suerte de alegría balsámica al constatar que el texto algunas veces entrevisto- como en un sueño-está aquí todo entero otra vez reconstruido.Casi como el niño que ,pasado el tiempo, reencuentra aquel que fue su juguete favorito y que creyó perder para siempre.
Para solaz y gozo de almas sensibles,os traslado los dos textos.
El primero es un soneto de Quevedo de espeluznante desaliento: duro y hermoso como un diamante.
El segundo es un texto de Borges.Hay en él una delicada neblina melancólica que lo envuelve todo.Mi amigo Miguel venera este relato de Borges.A veces-llevado por la pasión-lo recita de memoria como los juglares sus poesías en la Edad Media. Me encanta oirlo."Una barra de azufre en el cajón de un escritorio de caoba" ¿Es bello, eh Miguel?. "Qui potest capere capiat ".
SONETO.-
" ¡ Ah de la vida! " ... ¿ Nadie me responde?
¡ Aquí de los antaños que he vivido!
La Fortuna mis tiempos ha mordido;
las Horas mi locura las esconde.
¡Que sin poder saber cómo ni adónde
la salud y la edad se hayan huido!
Falta la vida, asiste lo vivido,
y no hay calamidad que no me ronde.
Ayer se fue; mañana no ha llegado;
hoy se está yendo sin parar un punto:
Soy un fue, y un será, y un es cansado.
En el hoy y mañana y ayer, junto
pañales y mortaja, y he quedado
presentes sucesiones de difunto.
(Francisco de Quevedo)
" En un establo que está casi a la sombra de la nueva iglesia de piedra, un hombre de ojos grises y barba gris,tendido entre el olor delos animales, humildemente busca la muerte como quien busca el sueño.El día, fiel a vastas leyes secretas, va desplazando y confundiendo las sombras en el pobre recinto; afuera están las tierras aradas y un zanjón cegado por hojas muertas y algún rastro de lobo en el barro negro donde empiezan los bosques.El hombre duerme y sueña, olvidado.El toque de oración lo despierta. En los reinos de Inglaterra el son de campanas ya es uno de los hábitos de la tarde, pero el hombre, de niño, ha visto la cara de Woden, el horror divino y la exultación, el torpe ídolo de madera recargado de monedas romanas y de vestiduras pesadas, el sacrificio de caballos, perros y prisioneros.Antes del alba morirá y con él morirán, y no volverán, las últimas imágenes inmediatas de los ritos paganos; el mundo será un poco más pobre cuando este sajón haya muerto.
Hechos que pueblan el espacio y que tocan a su fin cuando alguien se muere pueden maravillarnos, pero una cosa, o un número infinito de cosas, muere en cada agonía, salvo que exista una memoria del universo,como han conjeturado los teósofos.En el tiempo hubo un día que apagó los últimos ojos que vieron a Cristo; la batalla de Junín y el amor de Helena murieron con la muerte de un hombre. ¿Qué morirá conmigo cuando yo muera, qué forma patética o deleznable perderá el mundo? ¿La voz de Macedonio Fernández, la imagen de un caballo colorado en el baldio de Serrano y de Charcas, una barra de azufre en el cajón de un escritorio de caoba?
( Jorge Luis Borges).
Pedro Ortiz.
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